Опять я поздно. Сорри. Чувства ужасные.... что сутра просыпаться не хочется. Что все ненастоящее, уже предрешено.... И что собой не владеешь вообще, а живешь по каким-то готовым штукам..... Что совсем жизнь не цепляет..... Не интересна. И еще чувство - что я как мать, что чувства какие-то такие же, и что она моей жизнью, или я ее.... И воспоминания - что она чувстовала примерно тоже самое и еще она хотела - чтобы было все стабильно, комфортно, хорошо. Чтобы ей давали любовь, думали... Какие-то чувства, фантазии - как бы ее.... Что ей не нравилось что - что-то новое происходит и не нравилось вообще самой отвечать за что-то, жить самой.... Какие-то воспоминания. И что словно это во мне сидит и я принадлежу не сам себе. И что жизнь - словно не моя.
Что абсолютно нет вкуса к жизни, с этим комфортом и всем готовым, нет интересного, интриги... Блин, ппц... Я помню ее это состояние - такой - ленности - когда вроде ей и хорошо очень, но потом становилось очень сильно скучно. Вот какое-то такое тоже состояние - что вроде взрослый и готовый. И это ппц какой-то. И что своей жизнью вообще не живешь... А у матери - словно с одной стороны - споротивление этому, а с другой она очень сильно за этот комфорт и стабильность цеплялась. И для того чтобы вообще жить - ей нужны были другие... Жить моей жизнью, к примеру.
Какая-то пустота ппц внутри....... Не знаю чего делать, тоже словно что-ли не отрываюсь от этого всего готового.... Но хочу... хочу самости и интересности. И хочу от матери себя - отделять.