Он развел руками.
– Сэр Ричард, я не люблю мечи. Я – менестрель, мое дело сочинять песни, баллады. Но сейчас, что делать, вот пришлось надеть. Спутники Его Величества слишком много пьют. Слышите их песни? Развеселились, наверняка пойдут искать забав.
– А ты будешь сторожить двери леди Даниэллы?
– И леди Дженифер, – ответил он и посмотрел на меня чистыми честными глазами. – А что делать? Граф Франсуа похваляется, я сам слышал, что возьмет ее силой.
– А что король?
– Король его потом пожурит, но даст согласие на свадьбу. Потому я буду присматривать за их дверьми.
– Там четверо стражей, – напомнил я. – Мартин отобрал самых крепких.
– Стражей можно подкупить, – сказал Патрик. – Можно напугать…
Я присмотрелся к нему с новым интересом.
– А тебя, значит, невозможно… Впрочем, ты – поэт, это объясняет любое безрассудство. К тому же, как я слышал, вроде бы из благородного сословия? Иначе откуда у тебя меч?
Он нехотя кивнул.
– Да, сэр. Простите, сэр, но я стараюсь об этом забыть. В нашем мире бардов, менестрелей, мизизгей*неров и вагантов мы отличаемся друг от друга только по таланту, по песням. А кто из какого рода…
Он смешался, умолк. Я рассматривал его в упор, он отвел взгляд, но не чувствовалось, что пасует, просто уклоняется от соперничества.